¡Feliz día del libro!

Muchos conocen a los libros del colegio, los libros que leían o leen nuestros padres sobre historia, libros de ciencias o cosas así; esa es muchas veces nuestros primeros acercamientos a los libros, que no resultan muy agradables ante la primera impresión.

Particularmente me parece que una mente cerrada nunca podrá llevarse bien con un libro abierto.
Pero lejos de esta reflexión, hoy hacemos un pequeño homenaje a los libros... De todos los tamaños, formatos, aspectos, temas y géneros que se nos puedan ocurrir.

Hay libros de todo tipo, para todos los gustos y edades... Como así lo expresa en estas poesías autoría de Pablo Neruda con Oda al libro I y II.

Disfruten sus palabras y espero que se sientan identificados tanto como yo con ambas...

ODA AL LIBRO (I)

Libro, cuando te cierro
abro la vida.
Escucho
entrecortados gritos
en los puertos.
Los lingotes del cobre
cruzan los arenales,
bajan a Tocopilla.
Es de noche.
Entre la islas
nuestro océano
palpita con sus peces.
Toca los pies, los muslos,
Las costillas calcáreas
de mi patria.
Toda la noche pega en sus orillas
y con la luz de día
amanece cantando
como si despertara una guitarra.
A mí me llama el golpe
del océano. A mí
me llama el viento,
y Rodríguez me llama,
José Antonio,
recibí un telegrama
del sindicato “Mina”
y ella, la que yo amo
(no les diré su nombre),
me espera en Bucalemu.
Libro, tú no has podido
empapelarme,
no me llenaste
de tipografía,
de impresiones celestes,
no pudiste
encuadernar mis ojos,
salgo de ti a poblar las arboledas
con la ronca familia de mi canto,
a trabajar metales encendidos
o a comer carne asada
junto al fuego en los montes.
Amo los libros
exploradores,
libros con bosque o nieve,
profundidad o cielo,
pero
odio
el libro araña
en donde el pensamiento
fue disponiendo alambre venenoso
para que allí se enrede
la juvenil y circundante mosca.
Libro, déjame libre.
Yo no quiero ir vestido
de volumen,
yo no vengo de un tomo,
mis poemas
no han comido poemas,
devoran
apasionados acontecimientos,
se nutren de intemperie,
extraen alimento
de la tierra y los hombres.
Libro, déjame andar por los caminos
con polvo en los zapatos
y sin mitología:
vuelve a tu biblioteca,
yo me voy por las calles.
He aprendido la vida
de la vida,
el amor lo aprendí de un solo beso,
y no pude enseñar a nadie nada
sino lo que he vivido,
cuanto tuve en común con otros hombres,
cuanto luché con ellos:
cuanto expresé de todos en mi canto.

ODA AL LIBRO (II)
Libro

Hermoso, 
libro,
mínimo bosque, 
hoja
tras hoja, 
huele
tu papel
a elemento, 
eres
matutino y nocturno,
cereal, 
oceánico, 
en tus antiguas páginas 
cazadores de osos, 
fogatas 
cerca del Mississippi, 
canoas 
en las islas,
más tarde 
caminos
y caminos,
revelaciones, 
pueblos 
insurgentes,
Rimbaud como un herido 
pez sangriento 
palpitando en el lodo,
y la hermosura 
de la fraternidad, 
piedra por piedra 
sube el castillo humano, 
dolores que entretejen 
la firmeza, 
acciones solidarias, 
libro
oculto 
de bolsillo 
en bolsillo, 
lámpara 
clandestina, 
estrella roja.

Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
en cada puerta 
nos recibió la vida, 
participamos 
en la lucha terrestre. 

Cuál fue nuestra victoria?
Un libro, 
un libro lleno 
de contactos humanos, 
de camisas, 
un libro
sin soledad, con hombres 
y herramientas,
un libro 
es la victoria.

Vive y cae 
como todos los frutos, 
no sólo tiene luz, 
no sólo* *tiene 
sombra,
se apaga,
se deshoja, 
se pierde 
entre las calles, 
se desploma en la tierra. 
Libro de poesía 
de mañana, 
otra vez
vuelve
a tener nieve o musgo 
en tus páginas 
para que las pisadas 
o los ojos 
vayan grabando
huellas:
de nuevo
descríbenos el mundo 
los manantiales 
entre la espesura,
las altas arboledas, 
los planetas 
polares,
y el hombre 
en los caminos, 
en los nuevos caminos, 
avanzando 
en la selva, 
en el agua, 
en el cielo, 
en la desnuda soledad marina, 
el hombre 
descubriendo 
los últimos secretos, 
el hombre 
regresando 
con un libro, 
el cazador de vuelta 
con un libro, 
el campesino arando
con un libro.